sábado, 6 de febrero de 2016

Música – Génesis – Consuelo

Olvido las palabras, el lenguaje materno. Voy más allá del origen. Voy hacia la música.
Un susurro que procura ser noche
Los labios bisbisean palabras ininteligibles que no pueden ser oídas con tanta claridad
Un perro ladra de noche y nadie lo escucha. Esa angustia genera ruido en una persona normal, pero música si la sensibilidad está agudizada
¿Qué es una persona normal?
Bisbiseos en Chet Baker, bisbiseos en Mark Hollis, un silbido detrás de Nick Drake quien se acuesta temprano todas las noches (casi nunca duerme).
Hace mucho tiempo que dejé de hablar, las personas me dañan. Solo escucho
El origen de Harold Budd es el ruido. Sobre eso Budd nada compuso ya que son recuerdos maternos borrados. Lo que Budd busca es lo que hay detrás de su origen: la noche y el silencio previos al ruido.

Lo que busco es el consuelo que se nunca obtendré.

jueves, 16 de abril de 2015

Un buen sueño

Ensoñación de duermevela

Desde detrás de los párpados
el murmullo de un mar viejo
crea un mantra en mis oídos

Acurrucado como un gato
repaso un día en un minuto
una eternidad dentro de otra eternidad dentro de otra eternidad


Y ahora viene el terror
Y ahora se abalanza el vómito del remordimiento acallado

Entonces vuelve el murmullo y la cabeza retoma el descanso

Ésta noche no habrá más pensamientos
no le dedicaré más lágrimas al desprecio ajeno

Si hoy estoy solo es porque esa soledad me configura, describe, rearma

Buenas noches

murmullo murmullo murmullo murmullo murmullo

mar viejo y oleaje y murmullo y vaiven y marea y mujer ahogada y tristeza agotada

Tengo sueño
voy a dormir

despedazo esbozos de fragmentos y luego caen como lluvia

tengo murmullo en mi cabeza
en los mares viejos hay bocetos de mis sueños y de una felicidad en forma de lluvia, tarde

tarde
es tarde y un mantra me cubre de sueño los párpados

Adios

martes, 7 de abril de 2015

Deseos

Si pudiera evitar
una amargura
un calosfrío
una tristeza

Preferiría no tener una conversación tediosa
Quisiera sentir menos la soledad que produce la muerte del afecto
Caminaría por calles diferentes a las que paseamos aquel otoño

He de morir de cosas así

martes, 24 de marzo de 2015

Nocturno (Versión con lluvia)

Lenta
       cae
             la
                  noche



Trauma
           sueño
                  un eco dentro de la cabeza
                                                       la sombra del remordimiento amplificado en tres sueños por noche
             

lenta
        cae
               la
                  garua


Pesada
        repica
               el
                  agua
                  en
      la cabeza


Ésta
      lluvia


La
    lluvia
          en el vidrio
   

 desprotegido



Otra
     lluvia


en
      la
              misma noche


en
     el
        mismo  cuarto


Suele
      la eternidad
ser
            ésta lluvia

                
De madrugada:


Lento
      maúlla
               un gato perdido
                                    gotas de lluvia de su boca


Lento
        me desprendo
                         y vuelvo al seno

                                         del trauma
                                                   sueño


Lento
       repiqueteo
                 de recuerdos
                              escurridos
   
y drenados

 El fin de
             la lenta noche
                                  una posibilidad entre
                                                        tantas otras


Pesada
       cae
            la lluvia


Siempre lluvia
              siempre
                          sombra
                              noche
                                 soplo
                                             

lunes, 23 de marzo de 2015

Una urna

Una urna negra se desplaza por aguas pesadas
El oleaje lame la madera hecha en el roble más antiguo y triste

Hijo de la sombra más eterna,
destello y luego oscuridad

La risa es aún más volátil que la brisa
menos asible que el momento y el recuerdo

lo que escribo es vacuidad
Si no destruyo las palabras
es solo por pudor
un homenaje a las sombras que forjaron y pulieron las palabras

Una urna negra se desplaza por aguas pesadas
El oleaje lame la madera hecha en el roble más antiguo y triste

Hölderlin flota en aguas griegas
Su perfume pulula mezclado con la neblina de otoño
que empaña sembradíos y oleaje

Cuando volvamos a las sombras
y los huesos sean nutriente de otros pastos
Las aguas continuarán siendo

La urna negra flota en aguas pesadas
el eco de antaño
Que repica en sus ángulos
clama tu nombre

El oleaje lame la madera hecha en el roble más antiguo y triste


jueves, 19 de marzo de 2015

Ultimo día del verano

Hablemos de lo que nos hicimos de común acuerdo

El dolor mutuo

La penúltima noche del verano en la que decantamos las 90 noches anteriores de insomnia entre tanta sábana ajena

Los días son más cortos, el calor es dulce como el fruto demasiado maduro, ablandado por el tiempo

Es esos días decadentes expectoraste éxtasis
que pudo haber sido inicio

decidiste que fuese final

Ahora solo queda el frío del cuerpo sudado, escupido de tu interior

Y en el último día del verano
Describiste tu humedad en mis ojos y dejaste que se sequen con el frío

martes, 17 de marzo de 2015

Engendra

Todo mi ser engendra una soledad devastadora

Armemos un paisaje con los fragmentos

El vidrio molido que pude recuperar de mis pulmones

Y los cristales que rajan mis ojos cuando quiero llorar



Ayeres fecundos dan esperma vacío

Las mujeres de mi vida comen mi hígado y depositan en mi sus horrores

Siento vergüenza de desnudarme tantas veces en tantos cuartos en tantas mujeres en tantas charlas nocturnas de fraternidad que se trastocan en madrugadas culposas cuando cae el rocío en las mejillas


Siento vergüenza de mi erotismo y de mis palabras

Cuando quise Ser, en mis días de juventud pensé que podía fecundar y generar una ciudad habitable en mi y junto a alguien

Hoy vivo días de anti-ser hoy anti-ser ¿hoy?


Arremolinado y escupido en un rincón la rabia recuerda, resopla en el oído y atropella en busca de rencor

acurrucado en la sombra me dispongo a partir a mi yo más íntimo

Furiosamente tuyo,
mi yo más íntimo y vacío

lunes, 2 de marzo de 2015

Batalla

En la boca vibra el verbo
nunca pronunciado

No fecunda

Plegado como plaga por el orbe
Inunda una vastedad virgen

El verbo de no ser
traiciona la boca, no congenia
El verbo de no ser
no conoce de gestas


Campos de hombres tendidos
y mujeres de ojoslunaderramados
en cuencos herrumbrados

Borbotean como agua pesada
en lo hondo de los cuencos
verbos amargos de despedidas pasadas
palabras pronunciadas con torpeza
inutilizadas y olvidadas por los labios que las engendraron

En cuencos
verbos de hostilidad
que fueron
y que no pueden dejar de ser
permanecen hasta derramarse
y contornear los labios que buscan viejas gestas
nuevos recuerdos de antiguas noches perdidas en insomnios
y calles caminadas sin rumbo

No hay más vida más allá de las palabras dichas
No hay más vida detrás de las palabras dichas

martes, 4 de noviembre de 2014

Utopías

Quiero todo el amor del mundo
Y que nadie me mire

 Necesito dormir

 Y viajar por los rieles oxidados

 Veo latir distorsión
 En el futuro
 Solo nos vemos más viejos

En el futuro
 Nada llega ni nadie muere

martes, 5 de noviembre de 2013

Yerma Culpa

Abandonados los trazos de las palabras que escribí
en surcos
en esta tierra olvidada de la creación
rojiza y virgen

unas palabras dibujadas en la tierra perdida

unas piedras que caen al océano
que se ahogan
que desaparecen
que no mueren

bajo un sol de justicia
mi lengua se reseca
las lágrimas no afloran
no me dejan desintegrarme

la angustia persiste

enredado en el tratiempo y en el trastodo
desdeeldesdeñoso pesar
paso y repaso y traspaso
todo lo que viví y fui y conviví
hoy nada queda
salvo la evanesencia de lo efímero

escondido
escindido

bajo la humectada luna
mis lágrimas salen
y buscan refugio en la tierra impalpable

adios viejo orgullo y amores de juventud

Si alguna vez nos vimos...
 o si nunca nos hubiéramos conocido
hoy nada sería
inmensidad debajo de los párpados
ni asfixia de madrugada


domingo, 27 de octubre de 2013

Lou

Luego de que la púa deje en paz el disco
Cuando se calle el último 'goodnight' de Transformer
Y hayamos enjugado la última lágrima amarga
Entonces te volveremos a ver

Un océano de distorsión
Una sexualidad bifurcada en mil tristezas
Una sensualidad en la voz que roza el aire
Entonces te volveremos a escuchar

Eins, Zwei, Drei, Vier...
Nueva York, Berlín, París, Londres
Desarraigo y destrucción Creación y leyenda
Entonces te volveremos a amar

Los nombres te arrinconan
El templo de los iconoclastas te espera
Cale Bowie Warhol Nico Smith Anderson
Reed

miércoles, 23 de octubre de 2013

Nocturno + Angustia

Como un aullido que se desintegra en silencio
La noche humedece hasta la última baldosa de la ciudad
Los insomnes se despiertan
Los suicidas digitan el fin del íntimo mundo suyo

íntimo mundo mío

La garganta late
quiere
no puede
Una expresión desgarrada que no es
Falla y vuelta a empezar
Frustración de la tristeza

frustración
                de
                  la
                     tristeza

Desgranado el llanto
Desde la pequeña cama
hacia el infinito océano de sábanas ventana aire luz de mercurio
noche

Aunque alze la mano

nunca toco nada
no de noche

No este insomnio húmedo

sábado, 12 de octubre de 2013

Quietud y Partida

Detenido en medio de este país
Colores indefinidos que transmutan unos en otros y en unos también
Una tristeza con visos de melancolía de tristeza
Tal vez alguna vez deje este mundo
Éste estado de no-felicidad

Las uñas rascan lo que no se puede tocar
Y los ojos se vuelven ásperos
de tanto ver demasiado

Las transparencias fluyen acuosas, verdosas
¿Es verdad que me dejaste desolado
por la simpleza de ver si podía extrañarte?

Mis dedos tintinean al son de las lágrimas

Desunido
     Inasible
  Desplazado
                      Despedazado
          Desexuado

  
     Descontinentalizado

sábado, 5 de octubre de 2013

Cura del insomnio

Toda ella
se volvió
un recuerdo
antiséptico

Versiones del tiempo

Maraña de pesares se enriedan
entre los ojos y las lágrimas
que no salen que no son que tal vez sean

El tiempo y nosotros
polvo impalpable
ni fuimos ni seremos

Con los dedos diluyo mandalas en el aire
códice de un dios caprichoso
trazo la silueta del tiempo atrapado

¿Cuándo crucé la frontera
del voluptuoso movimiento
hacia la amarga sabiduría?

San Agustín el masoquista
escribió su vía purgativa a través del pecado
no saber qué es el tiempo, el peor de todos sus crímenes

Duermevela solitario
recuerdo la tarde que viví
la muerte bajo el roble medieval

Somos solos
nuestro estado más sincero es dormir
cuando nos alejamos unos de otros

en barcazas de ensueños enredadas en el río de los anhelos y los recuerdos

domingo, 22 de septiembre de 2013

Nubosidades

Volver a casa

Descansar en el hogar cálido
Donde las palabras se desvanecen como humo

Un licuado de sensaciones que perduran

Algún día todo esto dejará de tener sentido

O cobrará nuevo significado

Domingos sin poesía

La muerte de quien amamos
Une a los antiguos discordantes

Corazones que no concuerdan
vuelven a descansar en compasión

Volver a casa...
                     

                            Nubosidades

domingo, 5 de febrero de 2012

Lullaby (hijo mujer luna)

Como algo regalado
Una frescura que transmite compasión
Como la sonrisa que nos regala
Una mujer desconocida en una tarde de verano
Así cae la lluvia que todo lo fecunda
La noche del hijo,
Del sueño apacible
La red de la luna
Que nos atrapa en medio de la emoción
Y nos aprieta hasta las lágrimas
Hasta el rocío
Como algo regalado
Todas y cada una de nuestras noches
Solitarias
Anhelantes de algo nuevo
Aunque imposible de definir
Imposible de imaginar
Como el sueño apacible del hijo
En la habitación contigua
En la noche plateada
Hacia el final de la canción de cuna
Y el principio de lo que vendrá,
Detrás de los ojos recién abiertos
Del hijo
De la noche

martes, 31 de enero de 2012

Sharpblades

Nunca dijo nada demasiado importante
hasta que abrió
suvemente
sus dos labios como hojas de acero afiladas
contra la realidad
blanda
convencional
fofa
cortada como manteca
La desintegración
es un asunto muy descortés
solo se trata de dividir haciendo el mayor daño
como el ojo del toro muerto
en Le Chién Andalou
Como la lengua de la serpiente cuando sisea
como el sol cortando la tierra
de la infinita nada
                     al amanecer