Si pudiera escribir un poema
si en ese poema casual
reprodujera una a una las letras
del mejor poema compuesto en homenaje a
las astillas puestas en posición vertical
hechas de madera innoble
y destinadas a pudrirse en secreto
y silencio
y benditas por múltiples escupitajos
los papeles vírgenes que morirán
sin que la tinta los toque
y nadie los recuerde
los gatos y perros
sucios y mojados
abandonados
las lágrimas del desamparo
y el aburrimiento
los árboles dorados por el otoño
nunca el espíritu sería el mismo
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