sábado, 6 de febrero de 2016

Música – Génesis – Consuelo

Olvido las palabras, el lenguaje materno. Voy más allá del origen. Voy hacia la música.
Un susurro que procura ser noche
Los labios bisbisean palabras ininteligibles que no pueden ser oídas con tanta claridad
Un perro ladra de noche y nadie lo escucha. Esa angustia genera ruido en una persona normal, pero música si la sensibilidad está agudizada
¿Qué es una persona normal?
Bisbiseos en Chet Baker, bisbiseos en Mark Hollis, un silbido detrás de Nick Drake quien se acuesta temprano todas las noches (casi nunca duerme).
Hace mucho tiempo que dejé de hablar, las personas me dañan. Solo escucho
El origen de Harold Budd es el ruido. Sobre eso Budd nada compuso ya que son recuerdos maternos borrados. Lo que Budd busca es lo que hay detrás de su origen: la noche y el silencio previos al ruido.

Lo que busco es el consuelo que se nunca obtendré.

jueves, 16 de abril de 2015

Un buen sueño

Ensoñación de duermevela

Desde detrás de los párpados
el murmullo de un mar viejo
crea un mantra en mis oídos

Acurrucado como un gato
repaso un día en un minuto
una eternidad dentro de otra eternidad dentro de otra eternidad


Y ahora viene el terror
Y ahora se abalanza el vómito del remordimiento acallado

Entonces vuelve el murmullo y la cabeza retoma el descanso

Ésta noche no habrá más pensamientos
no le dedicaré más lágrimas al desprecio ajeno

Si hoy estoy solo es porque esa soledad me configura, describe, rearma

Buenas noches

murmullo murmullo murmullo murmullo murmullo

mar viejo y oleaje y murmullo y vaiven y marea y mujer ahogada y tristeza agotada

Tengo sueño
voy a dormir

despedazo esbozos de fragmentos y luego caen como lluvia

tengo murmullo en mi cabeza
en los mares viejos hay bocetos de mis sueños y de una felicidad en forma de lluvia, tarde

tarde
es tarde y un mantra me cubre de sueño los párpados

Adios

martes, 7 de abril de 2015

Deseos

Si pudiera evitar
una amargura
un calosfrío
una tristeza

Preferiría no tener una conversación tediosa
Quisiera sentir menos la soledad que produce la muerte del afecto
Caminaría por calles diferentes a las que paseamos aquel otoño

He de morir de cosas así

martes, 24 de marzo de 2015

Nocturno (Versión con lluvia)

Lenta
       cae
             la
                  noche



Trauma
           sueño
                  un eco dentro de la cabeza
                                                       la sombra del remordimiento amplificado en tres sueños por noche
             

lenta
        cae
               la
                  garua


Pesada
        repica
               el
                  agua
                  en
      la cabeza


Ésta
      lluvia


La
    lluvia
          en el vidrio
   

 desprotegido



Otra
     lluvia


en
      la
              misma noche


en
     el
        mismo  cuarto


Suele
      la eternidad
ser
            ésta lluvia

                
De madrugada:


Lento
      maúlla
               un gato perdido
                                    gotas de lluvia de su boca


Lento
        me desprendo
                         y vuelvo al seno

                                         del trauma
                                                   sueño


Lento
       repiqueteo
                 de recuerdos
                              escurridos
   
y drenados

 El fin de
             la lenta noche
                                  una posibilidad entre
                                                        tantas otras


Pesada
       cae
            la lluvia


Siempre lluvia
              siempre
                          sombra
                              noche
                                 soplo
                                             

lunes, 23 de marzo de 2015

Una urna

Una urna negra se desplaza por aguas pesadas
El oleaje lame la madera hecha en el roble más antiguo y triste

Hijo de la sombra más eterna,
destello y luego oscuridad

La risa es aún más volátil que la brisa
menos asible que el momento y el recuerdo

lo que escribo es vacuidad
Si no destruyo las palabras
es solo por pudor
un homenaje a las sombras que forjaron y pulieron las palabras

Una urna negra se desplaza por aguas pesadas
El oleaje lame la madera hecha en el roble más antiguo y triste

Hölderlin flota en aguas griegas
Su perfume pulula mezclado con la neblina de otoño
que empaña sembradíos y oleaje

Cuando volvamos a las sombras
y los huesos sean nutriente de otros pastos
Las aguas continuarán siendo

La urna negra flota en aguas pesadas
el eco de antaño
Que repica en sus ángulos
clama tu nombre

El oleaje lame la madera hecha en el roble más antiguo y triste


jueves, 19 de marzo de 2015

Ultimo día del verano

Hablemos de lo que nos hicimos de común acuerdo

El dolor mutuo

La penúltima noche del verano en la que decantamos las 90 noches anteriores de insomnia entre tanta sábana ajena

Los días son más cortos, el calor es dulce como el fruto demasiado maduro, ablandado por el tiempo

Es esos días decadentes expectoraste éxtasis
que pudo haber sido inicio

decidiste que fuese final

Ahora solo queda el frío del cuerpo sudado, escupido de tu interior

Y en el último día del verano
Describiste tu humedad en mis ojos y dejaste que se sequen con el frío

martes, 17 de marzo de 2015

Engendra

Todo mi ser engendra una soledad devastadora

Armemos un paisaje con los fragmentos

El vidrio molido que pude recuperar de mis pulmones

Y los cristales que rajan mis ojos cuando quiero llorar



Ayeres fecundos dan esperma vacío

Las mujeres de mi vida comen mi hígado y depositan en mi sus horrores

Siento vergüenza de desnudarme tantas veces en tantos cuartos en tantas mujeres en tantas charlas nocturnas de fraternidad que se trastocan en madrugadas culposas cuando cae el rocío en las mejillas


Siento vergüenza de mi erotismo y de mis palabras

Cuando quise Ser, en mis días de juventud pensé que podía fecundar y generar una ciudad habitable en mi y junto a alguien

Hoy vivo días de anti-ser hoy anti-ser ¿hoy?


Arremolinado y escupido en un rincón la rabia recuerda, resopla en el oído y atropella en busca de rencor

acurrucado en la sombra me dispongo a partir a mi yo más íntimo

Furiosamente tuyo,
mi yo más íntimo y vacío